Piotruś, dont nous ne saurons rien, sinon qu’il est jeune, d’origine polonaise, doté d’une certaine culture (il lui arrive de citer Kant ou Heidegger), et infirme (mais cette impotence pourrait n’être qu’une sorte de paresse métaphysique), se met lui-même en vente un jour sur le marché de Tel-Aviv. Il est acheté bientôt par une veuve sordide. Elle l’installe dans ses latrines : il doit les occuper en permanence pour en interdire l’accès à des locataires dont elle veut se débarrasser. Il y passera ses journées, roulé sur lui-même à l’ombre de l’unique objet du lieu pour tenter d’atténuer la brûlure du soleil, regardant s’effriter les murs, écoutant les conversations qui se font de fenêtre à fenêtre – jusqu’à ce qu’apparaisse un jour Batia, la nièce de sa patronne, jeune peintre de seize ans, prostituée ardente et fraîche. En échange d’un cérémonial érotique auquel il se prête (un collier au cou, il devient l’un des chiens disparus que sa patronne aima d’amour), il obtient un droit de sortie qui lui permet de rencontrer Batia, dont il devient le confident et l’amant, non sans l’accompagner dans ses sorties avec ses amis de passage. Mais Batia rêve de Paris, où ses exigences de liberté trouveraient, croit-elle, à s’accomplir. Elle part. À nouveau « muré dans son propre corps », Piotruś est rendu à son ascèse, à cette espèce de recherche de l’absolu par l’abject qui semble être sa vérité avouée comme elle est la vérité inconsciente de tous.